The candy crush saga

A Vittorio non avevo mai dato un soldo. Nel senso che nel quartiere girava e girava, ma non mi sembrava concludesse un granché. La mamma, poveretta, l'aveva fatto studiare. Solita storia, piccola famiglia, piccolo reddito, grande abnegazione. Tutto per i figli. Anzi, per il figlio. Così, insegnamento alla scuola media al mattino, ripetizioni il pomeriggio. Qualche lavoretto estivo come baby sitter, dog sitter, accudimento di vario genere. Vittorio avanti e sopra a ogni cosa e lui a girovagare nel quartiere. Per carità, laureato bene. Ingegneria. Ma, insomma, questo posto fisso, nemmeno a parlarne. Segni dei tempi, certamente. Ma insomma... Giornate intere al bar a trafficare con il lap top. Serate incantato dai giochi di carte degli anziani, dai flipper, dal poker online. Mai che si impegnasse in prima persona però, Vittorio. Uno “scansatutto”, dicevano in giro di lui. 

Così, il giorno che entro’ in ufficio, alzai mentalmente gli occhi al cielo. Jeans e maglietta. Esitante. Lo potevo sentire zigzagare con la mente. Sbuffai dietro il sorriso. 

“Vorrei comprare un appartamento per mia mamma”, si tuffo’ Vittorio. 

“Bene... Si... Hai già un’idea della grandezza?”. 

“Be’, no però deve essere grande, arioso, spazioso. Un posto dove mia mamma possa stare bene e pensare bene”. 

“Mmmm ci sarebbe un 90 metri quadri qui dietro, all’Alberone. E’ un terzo piano. Ha anche un balconi no”.

“Grazie, no. Pensavo a qualcosa di più grande, magari un po' più in centro”. 

Trasecolai tra me e me. Una eredità? Qualche zia senza eredi da chissà dove? 

“Vediamo... 120 mq a San giovanni? Ha anche un terrazzino, sporgendosi un po' si vede anche la cupola della basilica. Quasi non ci sono lavori da fare”.

“No, mi scusi... Pensavo al centro vero. Chesso’, piazza Navona? O forse piazza di Spagna... Alla mamma e’ sempre tanto piaciuta. Ricordo che mi ci portava e mi suggeriva di immaginare di abitare li, a due passi dalla scalinata. Con quella bella vista...”.

Non riuscii a trattenermi dal ridergli in faccia. Piazza di Spagna? Piazza Navona? Ma questo non sta bene. E per gioco decisi di rilanciare. Certo, personalmente non avevo appartamenti di quel genere. Davanti a Vittorio, un po' sprezzante, telefonai al primo agente di Roma. 

“Che fortuna, hanno proprio un attico su Trinità dei monti.... Duecento metri quadrati... Terrazzo... Finestre panoramiche... Dieci milioni di euro”, sorrisi soave.

“Ecco. Possiamo vederlo? Magari oggi stesso, prima che lo compri qualcuno?”, si emoziono’ Vittorio, di colpo uscito dal torpore. 

Lo guardai. In silenzio. In attesa. 

“Si’, perché ultimamente ho guadagnato un po' di soldi. Ho progettato un giochetto per il web... Una sciocchezza che però ha avuto successo... Si chiama Candy Crush saga... Ne ha mai sentito parlare?”. 

Alto tradimento

Alison e’ una ispanoamericana ebrea, identità difficile della quale era fieramente complessata. Le sue estati le passava a Cortina  a convincere con modi e comportamento di non essere una baby sitter, ma una delle ’signore’. Nel frattempo, per sentirsi meglio sputava veleni in confezione maxi sull'Italia, paese inadeguato e incivile. Atteggiamento, questo, che le valse impieghi di poco livello ma di molto prestigio in più di una istituzione. “Senza di me quel dipartimento non potrebbe andare avanti”, sentenziava davanti al suo mojito. Alle amiche locali spiegava sagace il suo ruolo centrale nella politica italiana e fustigava diligente costumi che lei stessa poi indossava con indifferenza. “Vado a letto con questo o quel senatore per avere un posto? Che schifo, e’ disgustoso, e’ questo malcostume che avete da voi... Utilizzo spudoratamente il fatto di appartenere a una minoranza etnica per raggiungere i miei obiettivi? Eh, beh, ma io ’sono’ minoranza etnica”. E pazienza se in Italia questo non rileva più di tanto. 

Così, madame coltivo´ l’onnipotenza e scalo` a bracciate.

La frode contro chi si fida fa scuola dai tempi di Dante. Allegramente Alison se ne frego’ della morale letteraria e circuì l'amica, altrettanto allegramente incurante di Machiavelli e dintorni.  

L'incontro tra le due era stato scintillante. “L'Italia fa schifo, non trovi”, discorreva Alison. “Non vivere in Italia come se fossi a New York. Non vedi che sei antipatica a tutti?”, prendeva fuoco Federica. Una apparente presa di consapevolezza e autocritica sigillarono la tregua che si trasformò in frequentazione assidua.

Di fronte all’aperitivo, le due analizzavano politica, amori e costumi. Si facevano confidenze e svelavano segreti. Uomini, figli, carriere. 

Ecco, carriere. L’una ingoiava pezzi di vetro a chilate. L'altra se ne stava appollaiata ad ascoltare. Comprensiva. Attenta. Tante domande. Qualche suggerimento. Puntuale per chi è dell'ambiente. Accompagnava il calvario con ottima solerzia. Settimana dopo settimana, mese dopo mese, Alison beveva Martini e puntate di sconfitta. Federica scendeva verso gli inferi con passo da maratoneta. Ogni sua mossa per risalire la china veniva bloccata, ogni iniziativa per trovare rifugio o confronto altrove era prevista e neutralizzata. Su colpi d'ala, scatti di fantasia, strategie, tentativi di divincolarsi passava ogni volta un potente diserbante. Quasi una magia. Quasi ci fosse una microspia. O una spia. “Non e’ possibile”, penso’, scandalizzata di se’. 

E poi arrivo’ l'epilogo di quella guerra velleitaria. Centomila a zero per il nemico, of course. 

“Ci vediamo stasera?”, le telefonò Alison. 

“Certamente si”. Ma lei non aveva voglia di parlare della giornata. Voleva provare il guanto di paraffina. Parlarono del più e del meno. Stranamente asettiche rispetto al principale argomento di conversazione degli ultimi mesi. Alison non  chiese nulla. E spari’, portando con se’ lo scacco matto. 

Regalo di compleanno

“Auguri, auguri, buon compleanno!!!”. I brindisi, i baci, gli abbracci si susseguivano. Le carte dei regali scintillavano. Giovanni e Francesca a passeggio tra gli ospiti. Soddisfatti. Si lanciavano occhiate complici e felici da un lato all'altro della piccola enoteca che avevano riservato. Doppia allegria, quest'anno. I trenta di lei, i quarantuno di lui. Era passato un periodo difficile. Ora di celebrare. Ora di cambiare pagina. 

La selezione degli amici era stata implacabile. Pochi, pochissimi. Scelti, sceltissimi. Davvero una piccola sintesi della vita adulta di entrambi. Il cuore e la storia. Così come la decisione di festeggiare oltre il giardino di casa per offrire una cornice insolita e godersi ogni minuto senza l'andirivieni con la cucina. Complice il clima finalmente caldo, che invitava a togliersi giacche e golfini. 

La festa perfetta. La coppia perfetta. Gli amici perfetti. 

Si erano trattenuti tutti a lungo. 

Al momento di saldare i conti, i conti però non tornano. Giovanni impallidisce. La busta bianca accuratamente infilata nel taschino e' ancora li. Vuota però. Niente banconote. Le ipotesi si accalcano furiosamente. Scivolate da una maglia nella busta? Ma la maglia non c'è. Un movimento brusco? Avrebbe fatto cadere baracca e burattini, denaro e involucro. 

La verità no, non la vogliono vedere. 

Litigano Francesca e Giovanni. “Dovevi stare attento, dovevi chiudere il bottone della tasca. Sorvegliare la giacca”. “Mai. Ero tra amici. Non mi convincerai mai a vigilare tra amici”. 

E lo sguardo di Giovanni si fa opaco. Tra se’ vede il film di una mano che si insinua furtiva, apre, saccheggia, richiude e ripone. Dentro al cuore una palla di cannone che non si può sciogliere più. “Chi tra di loro... Con che occhi li abbraccerò uno ad uno  d'ora in poi?”.