Una delle due

Siamo sempre state in due. Due. Insieme giorno e notte. Nei primi giochi, a scuola inseparabili, il primo lavoro. Qualche divergenza, talvolta, non lo nascondo. Magari a lei piaceva la gonna viola, che io detestavo. Odiavo per esempio quando si faceva la coda di cavallo. A me piaceva la pallavolo. A lei quello stupido Ping pong. Che noia le interminabili partite «Ping...pong... Ping... Pong...». Insopportabile. Ma nel complesso, la nostra infanzia e' stata piacevole. La mamma voleva bene a tutte e due, mai una preferenza, mai un distinguo. E non soffrire mai di solitudine, non lo nascondo, e' piuttosto un sollievo. 

Poi, lui. Inevitabile, no? Perfino banale. Un ragazzo arriva nella tua vita e l'armonia si spezza. Doveva proprio piacere a tutte e due? Doveva insinuarsi tra noi? Be', sia come sia, e' successo. Mai siamo state così litigiose, mai tanti giorni senza rivolgersi parola. 

E lui? Niente, sembrava non accorgersi di niente. Carino, affettuoso, galante con entrambe. Come la mamma. Ma non con gli stessi effetti. Dalla mamma era gratificante ricevere le stesse attenzioni, sentirsi alla pari. Ma lui... Lui doveva scegliere. E invece, niente. La cosa si stava protraendo da troppo tempo. In me la rabbia montava e la gelosia anche. Dovevo fare qualcosa. Anche di estremo. 

Così una sera, eravamo in casa da sole, decisi di ucciderla. Non c'era ahimè altro mezzo per liberarmene. Non si sarebbe mai tolta dalla mia strada spontaneamente. 

Nessuno capì mai perché Elena , figlia unica, si fosse suicidata. «Una mamma che la adorava, un boy friend innamorato. Aveva tutto", disse la gente.

Dal suo punto di vista

Ho conosciuto Danila Santagata cinque anni fa. Bionda dentro e fuori, disparata, filtrava la realtà a modo suo, senza insospettirsi. Una donna lieve e sorridente, con bagliori di arguzia in una quotidianità invece indolente. No. Tutto sbagliato. Danila e’ una vera combattente, cade si rialza, la spada la impugna quasi senza parere, ma non la lascia mai, ci dorme anche. Con spada e nemici. La storia raccontata nel suo libro colpisce per il dolore cristallizzato che porta dentro. Scriverne non sembra una catarsi, nemmeno un esorcismo. Daniele dice: “ecco mi e’ successo questo, così e anche così, quelle persone siamo noi e non ci possiamo fare proprio nulla”. 

“Dal suo punto di vista” e’ la storia amara di una donna in lotta per la sopravvivenza, sua e, inconsapevolmente del suo bambino. I sensi di colpa laceranti di Laura, la sua depressione sempre più grave, poi i tentativi di reinserirsi nel mondo del lavoro, una capo, una deputata, tutta tacchi e firme che utilizza la protagonista per passeggiare, lei stessa, liberamente, tra i corridoi spigolosi di Montecitorio. 

C’e’ tutta Danila in questa storia, il suo carattere, le cadute, le fughe, le debolezze assorbite e respinte ad una ad una. Le cose che succedono alle donne. 

Quando questo romanzo è uscito in cartaceo ha avuto un discreto successo, per quanto di successo si possa parlare in casi di piccoli editori e scrittori sconosciuti. Chi lo ha letto l'ha amato, alcuni lo hanno lasciato dopo le prime pagine, durante le presentazioni alle quali l'autrice è stata invitata a partecipare le copie sono risultate sempre insufficienti rispetto alle richieste. Sappiamo tutti del destino di ’non pervenuti’ che hanno nelle librerie le opere ’senza raccomandazione editoriale’. Ovvio che ’Dal suo punto di vista’ non sia facilmente reperibile per le tradizionali vie cartacee. Quindi Danila (che appunto non si arrende mai) lo ha trasformato in ebook, del quale disciplinatamente pubblico il link 

http://www.portalebook.it/narrativa-italiana/185-dal-suo-punto-di-vista.html

 Aspetto adesso la sua nuova avventura. Sempre nei palazzi del potere, che ci sono familiari, racconta al telefono. “Lo sai che mi e’ successo, no? Ora l'ho scritto. Chissà quanti riconosceranno quel politico di cui parlo nel romanzo...”.  Già. Vedremo. 

Solo una foto

Sul divano Paola arrotolava pensieri disparati. Le ombre della  giornata finita sdraiate accanto a lei. L'urlo del telefono di casa la meraviglio'. “Chi, a quest'ora? Mia sorella e mia mamma le ho già sentite. Sara’ una di quelle offerte imperdibili tipiche delle ore pasto?”. 

“Pronto? Sei Paola?”. 

“Si. E tu... Sei....?”.

“Livio. Ti ricordi? L'ex fidanzato di Angela...”. 

Paola senti’ il sangue trasformarsi in poltiglia, poi in marmo. Silenzio.

“Ehi, ci sei? Come state tutte e due? Quanti anni sono passati? Dieci? Angela e’ ancora arrabbiata con me perché l'ho lasciata? Certo, un po' malamente, ma ormai mi avrà anche perdonato...”. 

Paola tiro’ un sospirone. Non c’e’ un modo per dirlo. E nemmeno un modo per accettarlo. Dopo tutto quel tempo, il dolore veniva sempre a galla senza invecchiare mai. 

“Angela e’ morta. Cinque anni fa”.

“Come? Davvero? Che le e’ successo”. 

Ripercorrere quei mesi ancora una volta, il malore in vacanza, le analisi, curarsi, non curarsi, soffrire. Da sole. Insieme. In tutti i modi possibili. L'addio. Mai definitivo. Il filo che la legava ad Angela era ancora robusto. Intrecciato di troppi ricordi. 

La voce di Livio vibrava nella cornetta.

“Ma che sta dicendo? Vuole vedermi? E perché? Non eravamo amici, lui Angela non l'ha rispettata mai. Nemmeno ora. Ha saputo che è morta e mi chiede di uscire? Ah, la sua donna lo ha lasciato... Ah, hanno una bambina... Ah, la figlia grande che abbiamo conosciuto noi ha nostalgia di Angela, ma il suo cellulare risultava sempre staccato... Be’, per forza...”.

“No, Livio, non mi sento di vederti. Non c'è ragione. Ho un compagno, va bene così. Vuoi una sua foto? Per tua figlia tanto affezionata? Ma tua figlia nemmeno lo sa che Angela e’ morta... Non lo so, sentiamoci dopo il ponte, io parto”.

Una bugia per prendere tempo e assorbire lo choc. Uno stupore rabbioso l’accompagno’ a dormire. E nella giornata successiva si trasformò in indignazione e vaga inquietudine. Quel Livio non le era mai piaciuto. E riaffiorare cosi’, in disinvoltura, nonostante quelle notizie non le piaceva affatto. 

Lo squillo del telefono, la sera successiva, non la sorprese affatto. Il display mostrava ’quel’ numero. 

“Gli ho detto che partivo. Mi controlla. Perché?”. 

E poi giochi di ombre e di suoni annidati negli angoli più impensati. Un mese così. Lo trovarono i carabinieri.

 Il coltello in mano.

 “Voglio quella foto”.