Il calcio in Costa Rica

Alcuni lo sanno già, ho passato tre mesi in Costa Rica. Ero li quando sono stati fatti i sorteggi per i mondiali e ho assistito all’incomprensibile (per me) pathos con il quale e’ stata seguita la formazione dei gironi. Ciascun futuro match e’ stato dibattuto minuziosamente, pregi e difetti di squadre ancora tutte da creare, vittorie e sconfitte già pregustate fino alla fine. 

Se gli italiani sono appassionati di calcio, in Costarica sono completamente pazzi. Le tv sono perennemente sintonizzate su partite di ogni genere. I campionati di tutto il mondo vanno in scena senza soluzione di continuità.  Sbirciando nelle case dalla strada si vedono gli schermi puntati su campi da pallone. Il grande schermo del parco di Barra Honda, dove ho vissuto, era sempre su partite, i canali specializzati sono molteplici. Ho visto, di sfuggita, per carità, più del campionato italiano li’ che a Roma. E i costaricensi seguono ogni match con identico entusiasmo. Più i maschi, ma anche le ragazze che si lanciano in un tifo American style con balletti e cori. 

Calcio, calcio, calcio, quindi. Praticato anche. In un paese dove l'offerta di divertimenti e’ assai parca, il pallone e’ elemento molto aggregante. Giocano tutti, maschi, femmini, bambini anche piccolissimi. Ne ho conosciuti alcuni, non più di sei anni, che sono veri fenomeni. Non importa in quanti si e’, si gioca comunque. Nessuno se la prende per gli errori clamorosi, l'importante e’ davvero partecipare. De coubertin sarebbe fiero. D'altra parte, e' tipico del Costa Rica essere politicamente corretti fino alla noia... 

Mediamente c'è un campo da calcio ogni tre chilometri, e sono tutti tenuti perfettamente. Verdissimi, falciati sempre di fresco. 

A me è toccato varie volte nella mia permanenza a Barra Honda di essere di corvée per tagliare l'erba, che peraltro cresce con la vertiginosa velocità propria di un clima equatoriale. 

Il venerdì, il sabato e la domenica e’ ’obbligatorio’ disputare personalmente almeno una partita. Si organizzano mini tornei tra i villaggi limitrofi. E intorno si arma tutto l’ambaradan di bancarelle, grigliate, birre. La partita, insomma, e’ l'evento sociale per eccellenza.

Immagino quindi il febbrone calcistico che avrà colto la nazione intera! Sarà completamente avvolta in rosso blu e bianco, i colori nazionali. Si vedranno le partite tutti insieme, grandi feste di paese e di città.  

Deserto

Soffocante. Polveroso. Ostile. Metodico. Il caldo non si concedeva riposo. Lui arrancava da solo. Alla ricerca di un goccio d'acqua. Per distrarsi ricordava quando sul pianeta pioveva. Aveva in mente i fiori. Immagini sfocate di colori che non esistevano più. Giallo, marrone, grigio, nero. Questo era diventata la terra dopo la grande esplosione. Era bambino lui. Così piccolo da potersi riparare dentro una grotta. Da riuscire ad adattarsi. Allattato con il sangue degli animali morti prima, poi dei suoi simili. Nemmeno a dire che pochissimi della sua specie erano sopravvissuti. E non ricordava da quanto non incontrava un suo simile. Talvolta da lontano avvistava quei nuovi esseri. Rettiloni. Se erano in controluce potevano apparire quasi umani. Ma poi no, le squame, gli occhi sporgenti, quell’andatura bizzarra, un po' a quattro zampe un po' eretta. La coda corta. Strani. Si teneva alla larga, ad ogni buon conto. Meglio viaggiare da soli. Ma l'acqua era un tormento. E’ pur vero che lui, di acqua in senso proprio, ne aveva vista poca assai in tutta la sua vita. Diciamo ’liquidi’ di ogni specie. Anche una spina di cactus può dare sollievo e spingere la vita un po' più avanti. 

Era stremato. Niente miraggi, no. Solo la sensazione che le gocce preziose fossero nascoste li vicino e lo guardassero dispettose. Dietro una roccia. Ad certo punto ne fu certo. L'odore. Il profumo dell'acqua. E, si’, eccola. Gialla e melmosa. Forse nemmeno acqua. Meglio non sapere. Chissenefrega, sospiro’ lui. Bevve. Le sue squame  si serrarono nella memoria di un brivido di piacere. La coda spazzo’ i cespugli in segno di gratitudine. 

Sciampista

“Cara, credo proprio che se continui così, nella vita potrai solo fare la sciampista”. 

“Papa', che idea fantastica”. 

“Ti facevo più ambiziosa... Hai idea di cosa significhi passare tutto il giorno in un parrucchiere?”.

“Parrucchiere? Che c'entra il parrucchiere? Magari ci posso andare un paio di volte a settimana per essere sempre in ordine, come già faccio adesso”.

“Be’, se farai la sciampista dal parrucchiere ci lavorerai”. 

“Perché? Le bottiglie di champagne le testano dal parrucchiere? Mai sentito.... Ah, la sciampista non e’ la sommelier dello champagne? Lava i capelli?... Papa’, ma come ti permetti???”!